Там осень. Красивая, мокрая осень, подернутая дымкой сжигаемых листьев. Ты идешь по небольшому дворику, спрятавшемуся за кованым воротами от оживленной улицы. Даже не идешь -- бежишь, уворачиваясь от множества таких же, которые спешат кто куда.
Дальше -- маленькая дверь у синей таблички. И внутри -- запах кофе, газет и немножко -- табака.
Я не против назвать это место alma mater. ПОтому что есть в нем что-то такое родное и до боли похожее на меня саму.