Дождь. Ветер. Свобода. Я не молю тебя о прощении.
Небо. Небо без солнца. Ночь без луны. Грудь без сердца.
Я не люблю тебя. Ни капельки. Веришь?
С тоской разглядываю два шрамика на лопатках.
Потом мне скажут, что это мои выдумки.
Может быть, так и есть.
Мне тяжело. ЗА мной бермя памяти.
Я не одна. И я даже не одинока.
ТЫ не веришь мне. Ну и пусть.К черту.
Ибо Бог тут определенно не справится.
Если я не ищу тепла и покоя-- они сами будут преследовать меня?
Удушливой, навязчивой волной.
Благодарю. Увольте.
Если бы я умела играть на скирипке, я бы сыграла тебе "Шторм".
И ты бы быть можеть понял меня.
Хотя мне это безразлично.
Я закрываю глаза.
Ни единого чувства.
Ни единой мысли.
ЗАчем? Нет смысла.
Про меня никто никогда не скажет
"Какое прекрасное животное".
ВО мне слишком много смысла.
Прекрасное же-- слишком горькое.
Это вряд ли кто-нибудь оценит.
Куча бессмысленных звуков.
Собрирается в сторчки. Это не я. Они сами.
Я закрою глаза, а ты тихо проведешь пальцами по моей спине.
Ветер.
В постели с ветром.
Я не люблю тебя, потому что моя любовь не понятна тем, кто придумал это слово.
Я не люблю тебя. Потому что любовь предполагает измену. Себе. Или другому. Не важно.
Я просто тебя чувствую.
Мы просто из одних молекул.
Несмотря на то, что ты ветер,
а я...
человек.